segunda-feira, 22 de janeiro de 2007
Fiama
Na passada sexta-feira faleceu Fiama Hasse Pais Brandão (15.VIII.1938—19.I.2007), poetisa, dramaturga, ficcionista, ensaísta e tradutora. Não será novidade para @s leitor@s do Assumidamente que a sua obra me prende, basta lembrar que a antologia poética «Poesia Breve» que a Assírio & Alvim editou em 2006 foi uma das minhas sugestões do passado Natal.
Fiama desapareceu demasiado cedo, porque sem dúvida demasiado tarde eu despertei para as suas palavras. A sua morte deixa-me a tristeza de que, da sua parte, estará tudo dito. Contudo, graças à magia da poesia, quem a escreve nunca morre e durante uma vida eterna há muito, muito ainda para dar a muita gente.
Fiama desapareceu demasiado cedo, porque sem dúvida demasiado tarde eu despertei para as suas palavras. A sua morte deixa-me a tristeza de que, da sua parte, estará tudo dito. Contudo, graças à magia da poesia, quem a escreve nunca morre e durante uma vida eterna há muito, muito ainda para dar a muita gente.
Sei que o cérebro o coração e o ventre
são uma só forma. O mesmo ponto claro
no alcatrão profundo da abóbada.
Que o cérebro murmura
como o estorninho que devora a verdura
que se estende diante dos olhos.
O ventre, esse, pernoita e imita-o
ao som do ritmo do coração
que digere os vegetais túrgidos
a que pude aconchegar os lábios.
Nada mais bascula no tecto
onde um vapor prende os intervalos.
Costelas, harpa da noite, com um som
de osso cristalino em que não toco
senão quando o cadáver se desenvolver
deste corpo ornamentado por flores frescas.
Assim um tronco esvaziado
pelo formigueiro por vezes confunde-se
com o meu cérebro, o coração e o ventre.
O luar eterniza-se como fundo
deste pensamento acerca das formas.
É uma pequena cabeça de formiga,
tão negra que a agradeço aos mestres clássicos
pelo negrume descrito nas cosmogonias.
Fiama Hasse Pais Brandão (1938-2007), Epístolas e Memorandos, Lisboa: Relógio d'Água, 1996.
são uma só forma. O mesmo ponto claro
no alcatrão profundo da abóbada.
Que o cérebro murmura
como o estorninho que devora a verdura
que se estende diante dos olhos.
O ventre, esse, pernoita e imita-o
ao som do ritmo do coração
que digere os vegetais túrgidos
a que pude aconchegar os lábios.
Nada mais bascula no tecto
onde um vapor prende os intervalos.
Costelas, harpa da noite, com um som
de osso cristalino em que não toco
senão quando o cadáver se desenvolver
deste corpo ornamentado por flores frescas.
Assim um tronco esvaziado
pelo formigueiro por vezes confunde-se
com o meu cérebro, o coração e o ventre.
O luar eterniza-se como fundo
deste pensamento acerca das formas.
É uma pequena cabeça de formiga,
tão negra que a agradeço aos mestres clássicos
pelo negrume descrito nas cosmogonias.
Fiama Hasse Pais Brandão (1938-2007), Epístolas e Memorandos, Lisboa: Relógio d'Água, 1996.
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